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vicenivi's Journal
 
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Below are the 15 most recent journal entries recorded in vicenivi's LiveJournal:

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Monday, February 1st, 2010
Monday, February 1st, 2010 @ 8:59pm
¿Es o no es el vampiro más carismático, encantador, divertido, irreverente e iconoclasta del mundo?

Hay que amarlo,no puede ser de otra manera. Y no me canso de escuchar esta arenga, sus ansias de salir y "matar algo", sus gestos, sus matices en la voz...





Current Mood: ecstatic
8 vamps .:. be sired
Sunday, July 5th, 2009
Sunday, July 5th, 2009 @ 1:13pm
De cómo me enamoré de Burt Lancaster
Todas las tardes, en una de las cadena autonómicas, hacen una plícula del Oeste. Creo que llevan como diez años poniéndolas, y como no es posible que existan tantas, no hacen más que repetirlas hasta la saciedad.

Algunas son deleznables, recuerdo una alemana que aún me tiene estupefacta. Pensaba que las españoladas almerienses eran malas,pero la teutona era de juzgado de guardia, incluso me parece recordar un sioux rubio, pero no me hagáis caso, y el protagonista, vista su expresividad, era un espantapájaros que encontraron en una huerta perdida, por lo menos.

Otras son de las "buenas", o yo considero buenas, vamos. Y el viernes pusieron una de las buenas, una que me hizo recordar porqué me enamorisqué de Burt.

Tengo que confesar que nunca fue uno de mis actores favoritos, creo que abusaba de su sonrisa profidén en muchas películas, de sus acrobacias circenses...En "Veracruz", me dí cuenta del tipazo que se gastaba el tío, demasié, pero en "Los que no perdonan", en esa, me enamoré.

Os contaré por encima la trama: Respetada y respetable familia ganadera formada por la madre viuda , tres hijos y una hija. El hijo mayor Ben (uséase, Burt)es muy protector con todos, pero especialmente con la hermana, Rebeca. A mitad de película sale a colación que la chica es de origen indio, con el revuelo que eso supone. Una tribu india cercana viene a recuperar a la chica, con toda educación y buenas maneras, Ben se niega, e incluso para que no haya punto de retorno, hace matar a uno de los parlamentarios.

Rebeca llora porque sabe que eso significa la muerte para todos. Ella, es la encantadora y preciosa Audrey Herpurn, se vuelve, sollozante a Ben y le dice: "¿Por qué, por qué tenéis que morir todos por mí?"

Y entonces Ben levanta sus toscas manazas de vaqueros, ásperas, duras, requemadas y curtidas, y con una delicadeza y una sensibilidad extrema coge la deliciosa y exquisita cara de Rebeca, susurrando: "Mi pequeña...mi pequeña piel roja" , y la mira con tanto amor, que ya no tiene que decir ni una palabra más y la envuelve en sus brazos y la hunde en su pecho, casi haciéndola desaparecer en su corpachón.

Ay, Burt, con esa escenita, me ganaste para siempre.

Current Mood: calm
4 vamps .:. be sired
Friday, August 22nd, 2008
Friday, August 22nd, 2008 @ 12:04pm
Mi muy personal comentario de "PD I Love You" (II)
53,00 buscando a James desesperadamente.

55,12, James sale chechimente de un coche, chechimente acompaña a Hillary hasta una agencia de viajes, desgraciadamente todo es chechimente breve.

Las tres chicas, Hillary, Fibi y Gina se van a la Irlanda de Gerald, paisajes preciosos pero nada de James en mucho rato, me temo. ¿Qué pasa en Irlanda? Conocen a un mocetón irlandés, William, que está muy bueno y al que se le verá el culo y Hillary no podrá resistirse y se acostará con él y resulta que era amigo íntimo de Gerald. Os enteraremos que Gina está embarazada, pero James no lo sabe aún y que Fibi se va a casar, pero no sé con cuál de sus ligues. William, como todos los Williams, es encantador, por cierto.

66,24 añoro a James y sus espectaculares escenas de 2 segundos.

72,20 ¿James, estás ahí? ¿Vas a salir, prechiocho o apago el ordenata ya?


Hillary recuerda su primera conversación con Gerald, paisaje precioso, chico mono, conversación bastante gili y ñoña, la verdad.

92, 23 Hillary vuelve a casa, empieza a buscar trabajo y ATENCIÓN, ATENCIÓN, se oye la voz del difunto que le dice algo así como que los vampiros no existen y se ve una cartulina donde ella ha puesto los pro y los contra de ser…VAMPIRE SLAYER…¡en serio!

Para no hacerlo más largo:

- la nena se hace diseñadora de zapatos, uno de sus fetiches recurrentes en toda la película.

- le hace los zapatos de boda de Fibi


- sale con Connick a cenar pero ella no le quiere y él se va.

- Va a llorarle a mamá Bates que está genial y esta le da la última carta.

- Navidad: sale de nuevo con Connick, le da a leer al última carta donde Gerald se despide, se besan y se dan cuenta de que no sienten nada especial y son solo amigos.


- Empiezan a fallar los subtítulos y no me entero de mucho, pero por las escenas, deduzco. Deduzco que no me entero de mucho.

- Fotos de la boda de Fibi, se ve una de James abrazando y besando a una embarazada Gina.


- Más fotos, la vida sigue, vemos a Hillary con una tienda propia de zapatos de lujo, a James con Gina y un bebote.

- Hillary lleva a mamá a Irlanda, se encuentran con el macizo William, conocen al papá del macizo William, al ver al papá del macizo William, la mamá de Hillary se queda traspuesta, los cuatro se miran y hablan, no sé de qué, recordad lo de lso subtítulos que fallan, pero deduzco que aquí hay tomate.

Fin.

Current Mood: aggravated
8 vamps .:. be sired
Friday, August 22nd, 2008 @ 12:01pm
Mi muy personal impresión sobre "PD: I Love You" (I)
Lo primerísimo de todo, si he visto la peli es por James, claro, porque ni el tema (muy lacrimógeno) ni los otros actores son de los que me entusiasman o mueven a ver un film suyo. Y no porque sean malos, es que me da igual verlos que no. Salen Hillary nosequé, actriz con dos o tres Oscars y todo, Gerald Nosecuantos, el de los 300 o 400, menos musculoso y menos digital, es mono y está muy divertido en un gracioso y torpón streap-tease que hace. Sale Phoebe (Fibi, para entendernos) de Friends, haciendo de Phoebe, está graciosilla, buscando descaradamente novio o ligue, pero Fibi es un personaje que me cansa y la verdad, hace lo de siempre ...Luego una tal Gina Morrosoperados , creo, de lo más exuberantes, los morros. Esta chica hacía de pelandusca en otra peli que ví hace siglos y siempre la asocio con ese papel de putón verbenero, pero aquí está muy comedida y, además, le ha tocado la lotería porque hace de.......tachán, novia de James. ¿Quién más? Ah, sí, Bates, genial, como siempre, haciendo de mamá de Hillary, dueña de un pub y un actor, que encuentro feísimo, Larry Connick, Jr, creo que es un famoso cantante en su país, no sé, pero una vez lo ví haciendo de psicópata y desde entonces, es que no puedo con él, no importa el papel que haga, le veo hasta cara de loco desquiciado. Este chico hace que huya del cine y todo. Si alguien quiere saber los nombres de los actores correctamente y el papel que hacen, pues seguro que hay por ahí más información.

Voy a contar la peli, a mi manera, así que si alguien tiene intención de verla, que no me lea o se enterará que el asesino es....el concuñado del suegro.

Hillary y Gerald llegan a casa peleando y se pasan así 6 minutos, luego se reconcilian. Vale.

Minuto 11,42, en los créditos sale su nombre........¡¡¡¡¡¡James Marsters!!!!!!!!!!!!!!!!

13,10, pub irlandés de la mamá, resulta que Gerald se ha muerto y van a hacerle un velatorio, a la manera irlandesa. Hey, está James, que abraza a Fibi y abraza a uno y a otro, a un montón, tío, yo también quiero un abracito. Luego se le ve de vez en cuando al fondo, está mono, la verdad, incluso lo enfocan un momentillo. Está tristón, Gerald era su amigo, supongo, porque no explican nada y Gina a su lado, le toca la cara, le toca la mano, le toca. Sí, hija, sí, aprovecha. James se levanta de su taburete, llena un vaso y brinda por su amigo.

Fiestorra de velatorio, mucho gentío, Fibi busca ligue, Larry busca rollo con Hillary, yo busco a James...sí, ahí está, contando una anécdota, sonríe, está tan churri, su barbillilla, su sonrisa, su voz (la estoy viendo en V.O.) sus ojitos, sus morretes incorporados (aprende Gina). Y me cortan el discurso de James ¿Para ver qué? Para ver a Hillary y mamá fregando vasos o algo. ¿A alguien le interesa ver a Hillary y mamá fregando vasos o algo, en vez de ver a James todo mono? Pues eso.

19,20 James sale de escena hasta el 26,01, si alguien quiere ver a Hillary echando de menos a su marido, sin salir de casa y echa unos zorros, que vea la peli.

26,01 James entra en acción, hola, chato, te echaba de menos, le enfocan bastante, ¡hasta le enfocan directamente cuando dice una frase! Va de negro, con un pulserón muy sexy, no se le ven mucho las manos, así que no sé yo si también lleva anillacos. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Chinturón, lleva un chinturón puramente Chpike!!!!!!!!!!!! y se le ve el cuerpechete y se sienta junto a Gina y le pasa el brazo por los hombros, Gina, te odio, tiparracaaaaaaaaaaaaaaaa, hacen manitas, pedorraaaaaaaaaaa, que envidia te tengo, mala pécora.

Si a alguien le interesa, James lleva el correo y hay una cinta grabada de Gerald, donde da instrucciones a Hillary para gobernarle la vida y dice: "Chicas, marchaos de fiesta y dejadme con James" A lo mejor ahora viene una de las escenas que han cortado de James, no sé, porque ya no se le ve hasta el minuto....

31,41 en pub con todas las chicas, juegan a las adivinanzas, medio segundo, vaaaaaaaaaaaaa, quiero más. No hay derecho, porque me quitan a mi chico para ponerme un buen rato al Connick de mis pesadillas, con Hillary que sale muy fea y resacosa y paso de estos dos.

¿James, estás ahí?

37,45 Me aburrooooooooooooooooooooooooooo

40,56, escena de karaoke, Gerald canta, James entre el público, vitoreando, cantando también, guapo, feliz, contento, James, corachón, chube al echchenario, pliiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiis. Tengo la sensación de que Gina, siempre a su lado, la pedorra, le pide que suba a cantar, ¿Gina, te he dicho cuanto me gustas?, pero James, por exigencias del guión, grita,"Que cante Hillary", como si me interesase que cante Hillary, no, nene, no. Mientras ella canta, Gerald se sienta junto a James y aunque la mira a ella, le mete mano a él, con la excusa de que son amigos. James, se deja, saca la lengüecita y Gerlad se desbarata, le pone una cinta en la cabeza, lo coge de la nuca, lo toquetea, sí James, tú, ve provocando al personal.

44,18, James con bolsas en la calle con Gina y Hillary, no sé de qué hablan, miro al niño y sus pulserones y su andar chechi y su paquetón y poco más. Poco después Fibi le dice que (ella) tiene todo el derecho a mirar los culos de los tíos. Me parece muy bien. Fibi dice que James es muy sensible con el tema de los culos, porque el suyo (el de él) es plano. Me parece muy mal. James, enséñale el culo a Fibi , anda, demuéstrale por qué nos tiene encandilaítas a unas cuantas millones de berracas y, de camino, alegra un poco la pavada de película.

Quitan a James para poner a Hillary berreando desafinadamente, vaya por Dios. Connick sigue intentando ligársela y me da miedo, James, sálvame, rescátame.

Current Mood: accomplished
2 vamps .:. be sired
Tuesday, August 12th, 2008
Tuesday, August 12th, 2008 @ 8:07pm
Mood
Pues ya tengo mis Currents Moods Spangelianos, una prechiochidad, gracias a la labor infatigable y a la generosidad sin límites de Demonio (sí, quiero que te pongas rojísima. Si tengo un blog con una presentación que es una pequeña maravilla, con esa carita de Spike de "Destiny" que me rompe hasta el equinocio intercostal de puro gustirrinín, es gracias a ella, que se ofrece a embellecérmelo y yo, como la gran gorrona que soy, me dejo.

Gracias, cariño.

Me los pienso poner toditos todos.

Current Mood: happy
5 vamps .:. be sired
Friday, August 8th, 2008
Friday, August 8th, 2008 @ 1:54pm
Negociaciones VII (fin)
SPIKE:

Oh, oh. Esto se pone más que interesante. Ángel ha estado más inquieto que un perro con pulgas desde que entramos aquí. He intentado calmarlo rascándole la nuca, pero no ha servido de mucho.

Ángelus se levanta en toda su estatura, ups, apenas llega al esternón del Patriloco, echando fuego por la boca y rugiendo con toda su potencia. Que es considerable. Pero el otro ni se altera.

“Vamos, Ángel. El caos es mi poesía, la guerra es mi pasatiempo, la intriga es mi debilidad. Pero los dos podemos salir beneficiados de esto. Puedo permitirme el lujo de dejarlo todo una temporada para dedicarme a otros…placeres”, y la sabandija me mira directamente el paquete y…oh, ahora entiendo lo que me quería decir mi Sire con su barbilla, yo había creído que le picaba o algo. “Hagamos un trato. Tú disfrutarás de la gloria que te proporcione este Pacto y yo disfrutaré de la gloria que me proporcione tu pequeño y rubio…GGGGGGgggggglllllll…”

No sé cómo lo hace. Juro que no lo sé. ¡Y estoy mirando! De pronto, Ángel salta, por encima del Patronazgo, vuela por los aires, coge una espada que hay colgada en la pared más cercana, gira en el aire y en el mismo movimiento, en una minidécima de segundo, como mucho, le corta la cabeza que cae rodando a mis pies, se oye un último gggglllll y el corpachón se derrumba, haciendo que la habitación se tambalee.

Miro a mi sire, miro el cuerpo, miro a mi sire, miro el cuerpo, miro a mi…

“¡Spike!”, grita y me saca de mi aturdimiento.

“Oh…vaya…”, me levanto y doy un par de golpecitos con el pie al cadáver. “Entonces…esto de la diplomacia…”

“Cállate”

“…y los acuerdos bilaterales….”

“Ni una palabra más”

“…y los pactos civilizados…”

“Cierra. La. Boca.”

Y para asegurarse de que no voy a abrirla en un buen rato, me coge de las solapas, me sube hasta sus labios y me mete la lengua hasta la garganta.

Nada que objetar.



FIN
4 vamps .:. be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:53pm
Negociaciones VI
ÁNGEL:

Esto no me gusta nada.

No me gusta este Patricio que no para de sobar a Spike. O de intentarlo, al menos.

No me gusta cómo nos ha situado, así que me levanto y me acomodo en un sillón desde donde puedo controlar hasta el menor de sus movimientos. Dios, es enorme y lo tiene medio aplastado. Spike parece muy vulnerable a su lado…y tan sexy, todo despatarrado, maldita sea. Sin dejar de vigilar al Xl’ug, le hago gestos con la barbilla para que se enderece.

¿Eh, los trámites de la tregua? Sí, claro, hemos venido a eso, después de todo, y saco el sobre que el Patriarca me confió y comienzo a hablar de objetivos y prácticas, soberanía y derecho, leyes consuetudinarias y tratos tácitos. Está claro que el tema no le interesa, porque juraría que cada vez que bajo los ojos para leer algo, él hace ojitos a Spike, pero lo hace de una manera tan sutil que no puedo atraparlo haciéndolo. Y si hago un espectáculo puede acusarme de querer boicotear este estúpido intento de tregua. Necesito tiempo, necesito reflexionar, y sigo hablando mecánicamente sobre la “aplicación de la inteligencia y el tacto en la dirección de las relaciones de las ramas independientes de un mismo clan”, mientras pienso que este lugar apesta, este tío apesta, todo este asunto apesta y son horrorosos esos cuadros de chuchos que hay colgados por todas partes y también hay chuchos de cerámica y armas extrañas, por todas partes, ahora que me fijo bien y sigo hablando del apestoso apartado b sobre las delimitaciones territoriales y antes de que me dé cuenta suelto un bramido y cambio de cara, porque el muy Apestoso le ha puesto la mano en uno de sus suculentos muslos, abiertamente, la veo ahí, claramente, apretando incluso, pero el Apestado le da unos golpecitos, sonríe calmosamente y dice que solo era un apoyo para levantarse, cojones era un apoyo, pero aprovecho que se levanta para ir a su escritorio para adelantarme, coger a Spike del brazo, tirar de él y sentarlo, no en mi regazo, aunque eso es lo que me gustaría, sino en el brazo del sillón que ocupo. Sólo entonces me calmo un poco.

El Patricio no dice nada de nuestro cambio de posición, me alarga algo así como tres carpetas llenas de folios con sus condiciones para acceder a la tregua. ¿Pretende que me los lea todos? ¿Ahora? ¿No deberíamos estar discutiendo, comparando, negociando, todo eso? Tanto papel me desborda. Literalmente. Quiero hacer esto bien, lo mejor posible, me he comprometido con el Patriarca. Pero tengo unas manos tan llenas de papeles que algunos se me caen al suelo. Tengo una cabeza que me da vueltas intentando sacar algo en claro. Tengo un childe travieso que aprovecha este preciso instante para vengarse de su momento de debilidad en la limosina y me está rascando la nuca…Mmmmm, sííííí, mmmm… Tengo a un poderoso y libidinoso jefe demoníaco al que se le cae la baba, y no lo digo figurativamente, cada vez que mira a mi childe. Y tengo una guerra a la que poner fin.

De verdad, no sé cómo me las arreglo para meterme en estos líos.

“Respecto a las infatigables perversidades de esas orgías…”, comienza el Patricio.

“Bonita familia,” le interrumpe Spike antes de que yo pueda siquiera pensar en actuar, señalando uno de los cuadros.

¿Familia? ¿Esa serie de chuchos sarnosos son la familia del Patricio? Dios, tengo la garganta seca y quiero salir de aquí. Como sea. No tiene sentido alargar esta situación ridícula e inútil.

“Dígame…”, comienzo, “¿Cree que llegaremos a alguna parte si seguimos con esto?”, y agito los papeles que, ahora sí, se desparraman a mis pies.

“En absoluto”, dice con toda desfachatez. “Nunca me ha interesado una tregua. Pero cuando supe que tú eras el negociador contratado, pensé que, a lo mejor, te acompañaba William…”, en realidad, pronuncia Wiiiiillllllll-llllllliiiii-am, la lengua obscenamente apoyada en los colmillos superiores. Ni de lejos resulta tan sexy como Spike cuando hace lo mismo, “…Pensé que no estaría mal escuchar de primera mano sus divertidas historias de Capri. Pero ahora que lo he visto en persona…estoy más que dispuesto a negociar una breve tregua…a cambio de algo, claro.”

“Claro”.
be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:53pm
Negociaciones V
SPIKE:

“¿Orgías en Capri? ¿Inagotable depravación?”, me susurra con voz de hielo mi Sire, taladrándome con los ojos.

Sí, vale, ese es un de mis sucios secretitos del pasado del que nunca le he hablado, precisamente porque no quería que se enterara. En serio, me enerva cuando saca a relucir su insoportable vena celosa ultraposesiva. No es que lo haga muy a menudo. Tampoco es que yo le dé motivos para ello, si vamos a eso, pero a veces, sin causa aparente, me parece a mí, esa vena explota.

“¡La culpa fue de Dru!”, susurro a mi vez para aplacarlo, “Ya la conoces, le gusta disfrazarse y figurar ¡Todo fue idea suya! Yo solo…”

Pero no puedo seguir porque el Patronazgo me coge de los brazos, me gira hacia él y comienza a palparme de tal manera que, en un primer momento, creo que me está cacheando en busca de un arma oculta. Lo cual es más que lógico. Pero cuando su mano se demora con sospechosa frecuencia en cierta parte, muy bien armada, todo hay que decirlo, como si quisiera sopesar su calibre, miro inquieto a Ángel para ver si se ha dado cuenta. Pero el Patrocinador es grande y se ha puesto entre los dos como una indestructible muralla y como sé lo importante que es este trabajo, esta misión, para él, no hago un escándalo. Actúo lo más diplomáticamente que puedo, me quito de encima los insistentes tentáculos de este peludo pulpo y rodeándole como una pequeña torre, me refugio detrás de Ángel.

“No, no llevo armas”, intento disimular, “Él tampoco”

Pero mi Sire se ha olido algo porque de su pecho empieza a surgir un poderoso rugido bajo que resuena por toda la habitación y no presagia nada bueno. Incluso aparecen los primeros bultos de la frente. No, nada bueno.

El Patronato se apresura a volverse a él, las dos manos extendidas: “Y no olvidemos al Eximio Ángel, Benefactor de la Infecta Humanidad, Excelso Negociador y Hombre-Demonio de Paz. Me colma de infinito orgullo tener el privilegio de entablar un posible pacto con tal Eminencia. Jamás hubiese aceptado de haberse tratado de otro Estadista”.

Las alabanzas ablandan, aparentemente, a Ángelus. No puede evitarlo. Al Maricón le encanta que le endulcen el oído. Es tan fácil de manejar. Un puchero y lo llevo a donde me apetece, unas palabritas bien escogidas y lo tengo comiendo de mi mano.

El Proscenio aprovecha la ocasión para cogernos del brazo y llevarnos a una zona más acogedora: un sofá y dos sillones rodeando una mesita llena de extrañas figuritas. No hay duda que a este demonio le encanta jugar con fuego, porque casi nos tira a los dos extremos del sofá y él se instala en medio, desbordando su mole de tal manera que Ángel y yo tenemos que inclinarnos adelante o estirar el cuello atrás si queremos vernos.

Esto no me gusta nada.
1 vamp .:. be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:52pm
Negociaciones IV
Satisfecho, Ángel vio cómo su childe se iba derritiendo prácticamente en el cuero. Era algo que nunca le fallaba. Sabía que, más tarde, se lo haría pagar, de alguna manera, pero desechó la idea de momento. Spike desmadejado y casi relamiéndose era una visión más que digna de contemplar.

Todo lo que le había dicho, entre grandes aspavientos y terribles maldiciones, era más que razonable, pero la tarea le resultaba embriagadora: poner fin a una guerra que duraba siglos. Ya estaba harto de guerras y muerte y sufrimiento. Merecía la pena el riesgo.

Y era el primer trabajo que les habían ofrecido en semanas.

Y se les acababa el efectivo.

Y, a pesar de las protestas y rabietas y palabrotas, Spike permanecería a su lado y si las cosas se ponían feas y tenían que huir, confiaba plenamente en la capacidad de su childe de encontrar la más insólita manera de escabullirse y ponerlos a salvo a los dos. Era un don, sin duda.

La limosina se paró, Ángel paró los dedos, Spike paró de ronronear.

“Spike…”

“Sí, seré diplomático, cerraré la boca. Que te follen”, gruñó.

“Quizás más tarde”, intentó aligerar el humor.

“Eres patético, ¿sabes? Lo más seguro es que salgamos de aquí, si salimos, con el culo escocido de tanta polla como van a meternos. Este Patriarca…”

“No, este que vamos a ver ahora es el Patricio de los Ba’wda… “

“Este Loquesea debe ser un hueso duro de roer, y no quiere la tregua. ¿Por qué, si no, te ha buscado tan encarecidamente el Patriarca? Quizás esta guerra le conviene, porque le proporciona todo tipo de beneficios. Si vive de la destrucción no va a aceptar, Ángel. Saldremos escaldados y jodidos, ya lo verás. Pero si eso es lo que quieres, entremos. Luego no te quejes si no podemos follar en años”.

El Patricio los recibió en un despacho no menos aparatoso y recargado, sin guardaespaldas, para alardear de poder y confianza en sí mismo. Se levantó majestuosamente del sillón que ocupaba y, sonriendo tibiamente a Ángel, se adelantó, ofreciéndole la mano. Pero las palmas nunca llegaron a tocarse, porque el Patricio echó una ojeada a Spike, medio oculto tras su Sire, sonrió mostrando todos los colmillos y abrió ampliamente los brazos hacia él, con el obvio propósito de ahogarlo, al parecer.

“¡William the Bloody, qué honor más inmerecido! Siempre he deseado, no, ansiado, conocerte personalmente desde que oí hablar de tus famosísimas orgías en Capri, imitando las de Tiberio…Llegaron a decirme que incluso las superaste con tu inagotable depravación…”

Mucho más tarde, cuando reflexionó sobre lo sucedido, Spike llegó a la conclusión de que fue en ese momento cuando las cosas empezaron a torcerse irremediablemente.
1 vamp .:. be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:51pm
Negociaciones III
SPIKE:

Mi Sire nunca se ha destacado por su perspicacia, precisamente. Es decir, se las apaña para no salir muy mal librado en algunas cosas, pero en otras, actúa como un perfecto subnormal. Como un perfecto subnormal con un pelo estúpido, claro. Es incapaz de ver lo que tiene delante de las narices. Debe ser toda esa gomina que se pone que se le filtra hasta el cerebro.

Es una trampa. El Patriarca le ha metido en una intrincada tela de araña, de la que no va a saber salir solo. Menos mal que me tiene a mí para salvarle ese culo gordo que tiene. Le dice palabras bonitas, le tiende un mamotreto de unas mil páginas y le manda a negociar con ese otro Patrocinio que debe ser una Bestia Parda. Y aquí está, mi tonto Marica, feliz y contento, sin comprender que, no importa como resulte esto, vamos a seguir perdiendo. Porque si consigue la tregua, todo será mérito del Patriarca y nosotros nos ganaremos el odio de los que no la quieren, que parecen ser la mayoría, por lo que me dijo ese tipo. Y si no la consigue, todo será culpa suya, y nos ganaremos el odio de los que sí la quieren, que son pocos pero poderosos.

Ángel es único para meterse en estos líos. Así se lo digo, gritando y gesticulando todo lo que me permite esta condenada limosina, que es más grande que nuestro apartamento, y que nos lleva inexorablemente a la que será nuestra muerte. La definitiva, quiero decir.

Pomposamente, Dios, cómo me cabrea a veces, me acusa de ser un descreído malpensado incapaz de ver las buenas intenciones de los demás. ¿Buenas intenciones? ¡Y una mierda! Pero antes de que pueda replicarle, Ángel usa su arma infalible. Extiende el brazo sobre el respaldo del asiento, con gesto descuidado, y empieza a alborotarme con las yemas de los dedos el cabello de la nuca, rizándomelo. Maldita sea, me tiene totalmente atrapado y lo sabe y empieza a hablarme de más diplomacia y tacto y colaboración de los sujetos y la minimización de las fricciones y blablablá blablablá con esa voz suave e íntima que sabe que tanto me gusta... ¿Y qué hago yo? ¿Le aparto la mano indignado y le rebato con una de esas agudas réplicas mías que lo dejan sin argumento? Noooooooooooooooooo, para mi gran vergüenza, me arrellano en el cuero y empiezo a ronronear, desvergonzadamente. Parezco el motor de un coche en marcha mientras él me encandila con el fomento de las relaciones amistosas, la necesidad de llevar a cabo una actividad esencialmente política y todas esas monsergas. Incluso llego a prometerle, ¡una vez más!, que seré un buen niño y me portaré bien.

Dios, ésta me la va a pagar.
be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:49pm
Negociaciones II
Ángel:

Va a portarse bien. Por favor, que se porte bien. Al menos que no abra esa bocaza para decir una de sus impertinencias. Míralo, no sabe sentarse sin parecer que sufre un ataque agudo de hiperactividad, solo para acabar despatarrado...Dios, no lo mires. Tengo que decirle que no se siente así en público, resulta demasiado...Sólo debería sentarse de esa manera cuando está a solas conmigo. No me gusta nada ese tipo con el que está... ¿Eh? Ah, sí, la diplomacia, cultivar la mentalidad por la paz, este Patriarca parece honesto, y sus propósitos son loables, desde luego, esperemos que el Patricio de los Ba’wda se muestre conciliador... ¿Qué hace Spike hablando con ese tío? ¿Eh, términos del acuerdo? Sí, claro, asiento como si supiese de qué estamos hablando ahora mismo mientras esos dos impresentables están rugiendo de risa como si fueran los mejores amigos del mundo, menos mal que el Patriarca no hace más que repetirse, seguro que se ha aprendido el discurso de memoria, pero parece sincero, no sé si deberíamos aceptar este trabajo, puede ser una trampa, ¿Por qué se le acerca tanto? Juro que si ese tiparraco le pone un dedo encima, perderé los papeles... ¿Papeles, qué hacen estos papeles en mi mano? Ah, los términos de la tregua, ¿Se supone que tengo que leérmelos todos? No, no lo toca, le está enseñando algo, seguro que son fotos guarras, ahora Spike le debe estar susurrando cosas sucias, con esa voz caliente que te provoca escalofríos por todo el cuerpo, porque el gorila pone cara de estar derritiéndose, totalmente salido...Dios, ¿Pongo yo esa cara de imbécil cuando Spike me habla así? Ah, se va. Menos mal, me estaba poniendo nervioso, ahora podré concentrarme únicamente en la "necesidad de garantizar la paz entre las dos ramas del Clan en beneficio de la prosperidad y todo eso", creo que ya he oído lo mismo siete veces y no parece que vaya a surgir nada nuevo, así que mientras Spike me mira como si quisiera estamparme contra la pared y arrancarme la ropa a tiras, me levanto solemnemente como el Sublime Estadista y Diplomático que soy y acepto la tarea. Lo que no entiendo es porqué ahora Spike me mira como si siguiera deseando estamparme contra la pared, sí, pero para arrancarme la piel a tiras.
2 vamps .:. be sired
Friday, August 8th, 2008 @ 1:47pm
Negociaciones (Spangel TP)
Creo que el viaje a Asturias y la estimulante y cariñosísima presencia de Ehiztari, Demonio, su niño y Dina-mo (por orden de aparición, más o menos), me han dado alas. No encuentro otra explicación a tanto fic como estoy escribiendo, he batido mi propio récord, y todo.

No sé por qué los dos primeros drabbles me salieron así, sosegados y un poco tristones, pero siempre con un final esperanzador. (Mensaje subliminal a cierta señorita que me entenderá cuando lo lea sin darse cuenta, que para eso es subliminal:Resucítalooooooooooooooooooooooooooo. Fin del mensaje subliminal)

Este fic ya corresponde más a mi línea petarda habitual. ¡Lo tenía tan claro cuando comencé! Una par de escenas, unas cuantas frases graciosillas, o eso se pretendía, y sansacabó. Pero bueno, conforme fui garrapateando, la cosa se me complicó, se me fue la olla un tanto y el resultado es este, un batiburrillo esperpéntico ornitorrinco dadaísta alucinao, uséase, B.E.O.D.A.

Demonio, que es la Generosidad en persona , me ha dado unas cuantas ideas, me ha proporcionado un título más adecuado al que yo había pensado y me ha animado a publicarlo. Así que me lanzo en medio de laplaza, alzo mi (hipotética) montera y saludo:

"Va por uhtedeh"




Título: Negociaciones.

Pairing: ¿Tengo que ponerlo?Veeeeeenga, Chpangel

Disclaimer: Los personajes son del señor Whedon y toda su peña. Alabado sea por siempre Joss.

Los acontecimientos tiene lugar, mira por donde, tras NFA.




Diplomacia. Si volvía a oír esa puñetera palabra otra vez, Spike estaba seguro de que se pondría a aullar como una de esas jodidas banshee que habían aterrado la infancia del wanker. No se había hablado más que de diplomacia desde que recibieron la llamada del nuevo Patriarca de la familia Antiqa del clan de los Xl’ug, unos beligerantes demonios que mantenían una interminable guerra con la rama Ba’wda del mismo clan. Por lo que le había contado Ángel mientras se dirigían a Oregón, la causa inicial de tanta rivalidad y odio se había olvidado en la inmensidad del tiempo, pero la lucha continuaba encarnecidamente y muchos inocentes morían si, por casualidad, se encontraban por medio. Esa era la única razón por la que Ángel había accedido a acudir a la cita. O al menos, eso dijo y Spike no tenía ninguna razón para no creerlo, conociéndolo como lo conocía.

Al parecer, el nuevo Patriarca, era más hombre de negocios que su predecesor y deseaba "ampliar sus perspectivas" y para eso necesitaba una tregua y para eso necesitaba al Gran y Archiconocido Ángel, demonio diplomático donde los haya, como demostró en su época de CEO en W&H, antes de arrasarlo hasta sus cimientos.

Y durante el viaje, tres noches con interesantes y más que ilustrativas paradas en moteles durante el día, Ángel no dejó de perorar sobre la Diplomacia y sobre la importancia de los tratados entre los pueblos civilizados para evitar todo conflicto bélico y blablablá blablablá. Que desbarrara sin cesar, algo insólito tratándose de Ángel, no significaba que Spike le estuviera escuchado. Bueno, cuando no estaba dormitando, o repasando mentalmente su repertorio musical, o pensando con que podría sorprender a su Sire cuando pararan en el siguiente motel, o calculando si los cigarrillos que le quedaban serían suficientes, o distrayéndose mirando el paisaje, o tratando de componer un poema que nunca escribiría, claro, o intentando recordar dónde demonios se había comido a aquel comerciante que llevaba ese extraño gorro, sí lo había escuchado. Sin prestar demasiada atención, eso sí, pero le había escuchado. Era ante todo un Childe sumiso.

Ja.

El despacho del Patriarca era tan suntuoso y apabullante que hasta Ángel, acostumbrado al lujo de W&H, se quedó boquiabierto. Spike, hombre de mundo, fue más discreto. Se le cayó el cigarrillo de los labios y musitó: "¡Jodeeeeer!"

Entre tantos muebles y cortinas y alfombras y cuadros y estatuas, el Patriarca, una cosa de algo más de dos metros y aspecto difícil de definir, parecía casi inofensivo. Hasta que abrió las fauces y sus tres fileras de colmillos salieron a relucir, claro.

Se acercó a Ángel, los brazos extendidos:

"¡Bienvenido, bienvenido! No puedo siquiera comenzar a expresar mi agradecimiento porque haya accedido a hablar conmigo. El Magnífico Ángelus...

"Ángel", corrigió Ángel.

"El Magnífico Ángel, fuente inagotable de Sabiduría y Diplomacia..."

Sólo entonces pareció percibir la presencia de Spike y no pareció muy complacido. Quizás porque William the Bloody, no era famoso especialmente por sus aptitudes diplomáticas. Lo cual era una absoluta majadería, porque él podía ser tan puñeteramente diplomático como el Membrillo. O más incluso.

Si quisiera, claro.

Y va entonces y el Marica le señala con gesto paternalista: "No se preocupe. Lo tengo bajo control"

Spike levantó las cejas , tanto que creyó que se le iban a salir por el cogote, abrió la boca para replicar, pero Ángel lo cogió del brazo, alejándole con bastante brusquedad y murmurando: "Disculpe, tengo que hablar con mi...ejem"

Su...ejem se dejó llevar más bien arrastras hasta la ostentosa librería. Una vez allí, su Sire empezó a farfullar sobre la guerra, la paz, los inocentes, el bien, el mal, la redención, el infierno, la importancia de la diplomacia y los acuerdos en el mundo civilizado. Y aunque no lo confesaría ni bajo la más refinada de las torturas, tenerlo tan cerca, susurrándole, y diciendo tales tonterías, lo estaba poniendo cachondo. Y cuando Ángel, tras repetir unas cuantas veces lo de los "pobres inocentes que mueren sin razón", comentó, como de casualidad, que se les estaba acabando el dinero, se le despertó su otro interés. Por último, cuando, mirándole con esos ojos de cachorro que le resultaban irresistibles, le pidió, por centésima vez desde que hicieron el equipaje, que se comportara, Spike le prometió, por centésima vez también, que sería un niño bueno y se sentó en el enorme sofá, junto a un grandullón que debía ser el guardaespaldas del Patriarca.

Durante un rato los oyó hablar, sentados frente al gigantesco escritorio: que si la diplomacia, que si los acuerdos bilaterales tácitos, que si los pactos parciales, que si las negociaciones y el recurso del derecho... Empezaba a marearse de puro aburrimiento cuando vio que el guardaespaldas disimulaba a duras penas un bostezo. Se estudiaron mutuamente, se sonrieron y empezaron a hablar.

El tipo era agradable, feo como un demonio, valga la redundancia, pero resultaba simpático y su aliento olía a destilería añeja. Pronto encontraron puntos en común y empezaron a hablar brevemente, de sus jefes, de la tregua, de la situación, y luego, más extensamente, de marcas de tabaco y alcohol, marcas de coches y motos, e incluso de música, en la que no coincidían, y series de televisión, en las que criticaron acaloradamente la actuación de ciertos personajes que los dos odiaban a muerte.

En un momento dado, el tipo se puso sentimental e, inclinándose sobre el rubio, sacó del bolsillo una fotografía de su familia y se la enseñó. Spike casi echó a correr del susto, pero se las arregló para asentir con gesto apreciativo. Chúpame la polla, Peaches, yo también sé ser diplomático. Incluso halagó a los tres engendros del tío. Ojalá el wanker pudiera escucharlo. Dejaría, entonces, de dudar de su capacidad diplomática.

Estaba el orgulloso padre explayándose sobre las hazañas deportivas de su vástago mayor en lanzamiento del jabalí, cuando se llevó una mano al oído. Por medio de un auricular, fue requerido en otro sitio. Miró al Patriarca, que asintió, estrechó la mano de Spike y se marchó.

Una vez sólo, el rubio se esforzó en escuchar la concienzuda conversación que mantenían los otros dos sobre "actividades esencialmente políticas" y toda esa mierda. Pero pronto se distrajo mirando a su Sire. Le gustaba verlo así, inmerso en el trabajo, reconcentrado y examinando los pros y los contras, sin permitir que nada ni nadie le apartase del hilo de sus pensamientos. Serio. Inconmovible.
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Wednesday, August 6th, 2008
Wednesday, August 6th, 2008 @ 5:26pm
Oscuridad (Spangel TP)
Nuestros dos chicos, de nuevo, en algún momento tras NFA. La verdad es que todo lo que se me ocurre tiene lugar en una supuesta sexta temporada.

DISCLAMER: estos personajes pertenecen al privilegiado cerebro de Whedon que, tanto nos ha hecho disfrutar y SUFRIR. Yo soy más modesta y solo pretendo que olvidéis el tórrido calor un ratico. A ver si lo consigo.


Oscuridad

Parpadea en la oscuridad. No quiere dormirse. Mira intensamente la figura que duerme a su lado, pero los ojos se le cierran de sueño.

Se estira para cogerle uno de los cigarrillos que siempre guarda en su mesita de noche, se recuesta en la cabecera y lo enciende. Cualquier cosa con tal de estar despierto cuando ocurra. Porque va a ocurrir. De nuevo. Lo supo desde que lo vio entrar por la puerta. Desde antes incluso.

Fuma concienzudamente, como si lo disfrutara, sólo para mantener la mente ocupada y no caer rendido.

-------------

Habían sabido desde el principio que era un intento inútil. Una llamada, dos direcciones opuestas, una chica a la que salvar. Apenas tenían tiempo, fue una carrera desesperada, arañando segundos, cada uno a un lugar diferente, rabiando porque sabían que ya era tarde, demasiado tarde, incluso antes de separarse en las alcantarillas.

Había corrido hasta perder el resuello, con un mantra atormentándole la cabeza, un mantra que repetía una y otra vez: " Por favor, por favor, que la encuentre yo, que la encuentre yo"

Y cuando llegó a su destino, un almacen vacío, sintió el deseo de dejarse caer al suelo y llorar.

De alivio.

Porque no había un cuerpo casi infantil y destrozado que recoger y llevar a una familia desconsolada.

De compasión.

Porque la dirección que había tomado Spike era la correcta y en aquellos momentos estaría acunando a una chica muerta, llorando quizás. Sólo quizás.

Cuando volvió a casa, antes que él, se sentó a esperarlo, incapaz de hacer nada o pensar en algo más que mirarse las manos.

Una hora.

Y otra.

Y otra.

Levantó los ojos cuando oyó la puerta abrirse. Spike entró, un poco tambaleante, una botella en la mano, el labio inferior sobresaliendo, el abrigo que parecía venirle más grande que nunca.

Se puso en pie:"Spike..."

Los ojos azules se clavaron en él, inflexibles, gritándole mudamente: "¡No te acerques! ¡No me hables! ¡No me mires!"

Asintió, sin decir nada. Spike no iba a permitirse un momento de debilidad, ni siquiera delante de él. Siempre jugando a ser el Chico Malo, siempre actuando como si no tuviese un corazón fácil de romper, con su a veces insoportable actitud de arrogante gallo de pelea, escupiendo desafiante a la vida y a la muerte, siempre batallador y rebelde .

En silencio, lo vio refugiarse en el baño y sólo entonces dejó escapar el aliento que había estado reteniendo sin darse cuenta.

En esta ocasión, su compañía no sería bien recibida bajo el agua. Suspiró y fue a la cocina a calentarle una taza de sangre que, seguramente, no se iba a tomar. Pero necesitaba hacer algo. Moverse.

La ducha duró mucho tiempo. Demasiado para un vampiro más bien pequeño. La sangre se enfrió y la recalentó. Dos veces. Al final, la tiró por el desagüe y fue entonces cuando se dio cuenta de que estaba respirando con largos y entrecortados jadeos, como si se ahogara. Igual que cuando entró en el almacén y lo vio vacío.

Consiguió no volverse cuando lo oyó salir del baño, se dedicó a limpiar la taza y la pila con una concentración digna de una mejor causa. Pero no dejó de percibirlo con los otros sentidos. Olió la deliciosa mezcla de piel y jabón. Olió la amarga combinación de cólera y dolor. Olió la sal de las lágrimas no vertidas. Lo oyó moverse por el cuarto, gruñendo, como si buscara algo. Lo oyó dejándose caer pesadamente en el sofá, coger el mando y encender la televisión.

Dejó pasar un tiempo más que prudencial y solo entonces se volvió a mirarlo. Envuelto en el enorme albornoz que le colgaba por todas partes y le daba esa falsa apariencia de fragilidad. Mordiéndose compulsivamente las uñas, royéndose el esmalte, totalmente ajeno a lo que ocurría en la pantalla.

Se limitó a esperar que el cansancio, la bebida y la pena pudieran más que su voluntad y, cuando se quedó dormido, lo cogió, le quitó el albornoz y lo metió en la cama.

Lo miró unos instantes antes de apagar las luces.

Tomó una ducha rápida y se echó a su lado. Spike masculló algo y se puso de costado, dándole la espalda.

---------------

Le da tiempo a fumarse dos cigarrillos más antes de que Spike empiece a removerse.

Siempre es igual. Movimientos inquietos de brazos y piernas, respiración que se hace cada vez más jadeante, puños que se aprietan, un sonido que parece una negación. Y de pronto estalla, como un dique al que abren las compuertas.

Y aunque siempre está pendiente, cuando lo rodea con los brazos, Ángel mece un cuerpo tembloroso que ya se convulsiona, como si sufriera un ataque epiléptico, en sollozos desgarradores, entrecortados, dolorosamente amortiguados por los puños que se muerde, empapando la almohada de lágrimas que no parecen tener fin. Aprieta el cuerpo menudo contra el suyo, le hociquea los rizos de la nuca, le susurra torpes y deshilvanadas palabras de consuelo: "No es culpa tuya...No podíamos hacer nada y lo sabes. Pero lo has intentado y eso importa. Importa, Spike. Importa que estés ahí y luches. No podemos ganar todas las batallas, no podemos rescatar a todas las chicas en peligro...Pero salvaremos a otras, muchas otras...No te derrumbes, Spike, no te derrumbes..."

Repite esta retahíla una y otra vez, no sabe si él las escucha, pero necesita decirlas, necesita creerlas. Necesita, él también, convencerse de que lo que hacen, importa, aunque no siempre ganen. En esta lucha sorda, inacabable y sucia, sólo tienen el consuelo del otro y si uno cae, el otro le seguirá. Y tienen que ser fuertes y completos, tienen que estar juntos si quieren sobrevivir. Y sigue repitiendo sus palabras, incansablemente, sigue abrazando el cuerpo que cada vez tiembla menos y menos, hasta quedar quieto y Spike deja de llorar y su respiración es de nuevo profunda y tranquila.

Sólo cuando, al cabo de un tiempo, Spike olisquea el aire y rueda en sus brazos, buscando su postura habitual, la cara enterrada en la curva de su garganta y un posesivo muslo rodeándole, se permitte cerrar los ojos.

Comienza a adormecerse pensando que, al día siguiente, Spike olerá las lágrimas en la almohada y rodará los ojos: "Joder, ya casi soy tan marica como tú". Pero no hablarán de lo que ha ocurrido. Nunca está seguro si Spike se despierta cuando llora con tanto abandono, cree que no, pero nunca se lo pregunta. Es una de esas cosas de las que no hablan.

De pronto, Spike levanta la cabeza, le huele el aliento:"¿Te has fumado mis cigarrillos? Maldito gorrón", su voz es una divertida mezcla de indignación y sueño y, cuando vuelve a acomodarse en su hombro y suelta un suave ronquido, Ángel no puede evitar sonreír en la oscuridad.
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Tuesday, August 5th, 2008
Tuesday, August 5th, 2008 @ 6:03pm
"A veces" (Spangel, TP)
Título:A veces

Autora: Servidora

Pairing: Mis chicos, of course.

He tomado los personajes creados por Whedon para recrearme en uno de los personajes más carismáticos, fascinantes y seductores que en el mundo de la televisión han sido y serán.

La acción se desarrolla después de NFA, porque soy de las irreductibles que se niegan a creer categóricamente, que murieron. Jamás de los jamases.Por favor.



A veces se deja llevar por el desánimo y piensa que esta batalla eterna no tiene sentido. Demonio tras demonio tras demonio tras demonio... Así una noche y otra y otra y otra. Y otra más. Una eternidad de noches hasta que una criatura más rápida o más fuerte o más lista consiga enviarle a ese infierno que parece ser su destino último.

A veces se deja llevar por el cansancio y se pregunta porqué continuar, siempre habrá malvados que combatir, siempre habrá más y más y más .Y más. Por muchos que elimine, siempre habrá muchos más, todos puestos en una fila que se pierde en el horizonte, esperando su turno. A veces sueña con esa ordenada multitud dispuesta a liquidarlo. A veces sueña con esos incansables enemigos, a veces sueña con sus víctimas, a veces sueña con polvo en las manos. No sabe que le atormenta más. No importa, siempre despierta sudando y temblando con el alma doliéndole como si se la hubiesen desgarrado en dos.

A veces regresa a casa vomitando sangre, a veces llega tan cansado que se arrastra literalmente por el suelo para llegar a la cama, a veces no tiene fuerzas ni para calentarse sangre o tomar una ducha o cuidar sus heridas.

A veces siente que no puede más.

Como ahora, tumbado en el suelo sucio, jadeante por la última pelea, el hacha aún apretada en el puño, el cuerpo lleno de contusiones y heridas. Mira el cielo, cada vez más claro, y se pregunta para qué seguir, se pregunta si no será mejor simplemente quedarse allí y esperar la luz del sol como una dulce y terrible caricia que acabe con todo esto. A veces le parece más duro seguir viviendo que morir y se pregunta...

Una mano tendida entra en su campo de visión y se aferra a ella como un hombre que se ahoga. Un tirón y ya está de pie, un poco encogido.

Siente las manos de Spike recorriendo su cuerpo, buscando las heridas, comprobando la gravedad. No debe estar muy mal porque Spike se aparta y enciende uno de sus cigarrillos. El también tiene un aspecto derrotado pero, de alguna manera, se las arregla para parecer gallardamente derrotado .

Si no le dolieran tanto las costillas se echaría a reír.

Tras unas cuantas caladas, Spike tira el cigarrillo, lo aplasta con sus botas sucias de polvo, ladea la cabeza y lo mira: "¿Nos vamos, Peaches?"

Ángel asiente y lo sigue en silencio.

Mirándolo, como siempre, se pregunta cómo es posible que a veces se pregunte porqué continuar.

Current Mood: ecstatic
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Friday, June 20th, 2008
Friday, June 20th, 2008 @ 8:32pm
The Girl in question (1ª parte)
La primera vez que vi este capítulo, yo era Spuffy y no podía entender cómo la Cazadora se liaba con un macarra bailongo cualquiera, sacado de la manga de algún guionista despechado (Whedon, ¿no?) para buscarle un apaño a la niña y, definitivamente, darle carpetazo. Un poco como lo que hicieron con Willow, a la que me liaron con la mandona prepotente de Kennedy. Eso no me impidió disfrutar cual enana de las andanzas de los dos vampiros pardillos, comportándose como dos adolescentes torpes y tontorrones, a los que todo el mundo toma el pelo. Dios, estaban tan adorables que qué más daba. Me parece genial la manera de desmitificar las figuras míticas de dos de los vampiros más terrible y terroríficos de la historia. Durante años, nos los vendieron como dos de los seres más pavorosos que nunca han existido, pero los ves aquí, casi convertidos en un hazmerreir. El Inmortal los captura, se acuesta con sus mujeres, es decir, les pone los cuernos y los pobrecillos lo único que pueden hacer es ir a su fiesta, resignarse a ser rechazados indignamente por un mayordomo de tres al cuarto y marcharse con amenazas ineficaces y baldías.

Me inventé una serie de teorías para entender qué estaba ocurriendo.

a) Buffy no era Buffy, era la Buffybot reconstruída, no sé con qué finalidad, pero bueno, tampoco me interesaba demasiado.

b) Vale, era Buffy, pero una Buffy en plan Agustina de Aragón, desesperada tras haber perdido el amor de su vida, uséase Spike, actuando cual heroína de la Resistencia que se acuesta con el enemigo para conocer sus planes. Que no me interesaban en absoluto.Los planes.

c) Buffy, había enloquecido de soledad y dolor.

d) Aquella Roma no es la auténtica, es una Roma alternativa y paralela, no olvidemos que los chicos van en un avión de W&H y que los engaños son más que posible.

e) Los chicos están borrachos o drogados, después de zamparse las botellitas de alcohol que provienen de, no lo olvidemos, de W&H.

Pero ahora soy Spangelista Spangeliana de pro y , lo confieso, me da igual lo que haya sido de Buffy, si es feliz con ese "perfecto semental", bien por ella. Ahora veo el episodio desde otro prisma, mucho más divertido y apasionante, al menos para mí.

Pero eso será otro día.
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